Angelique Houtkamp

*LOS NADIE*

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

*Eduardo Galeano*

Angie Mason

Hasta los huesos

Mike Giant

Intento volver a las andadas.......

Lourdes grobet

Las manos no llorna, sudan.

Solo recuerdo
que me tocabas, casi a diario
que mi voz, era un inútil cañón lleno de pólvora mojada
que aun no muriese de sed bebí agua sucia
que no cumplí 20 sino el doble
que mi cámara la perdí entre la hojarasca extranjera
que mi guitarra siempre estuvo ahí
que las flores de mi patio casi siempre eran falsas, pero mías
que sintético o no, el pasto, solo es pasto.
que a nadie le importaban ayer
tampoco hoy
estas historias livianas
solo a nosotros
seres
humildes
extraños
arrogantes
sumisos
quizás…eternos.

Mis manos no lloraban…
sudaban

Miedo

De repente me asusta
pensar que estoy viviendo
!Qué aventura terrible
qué miedo!

Estar aquí encerrado,
el corazón latiendo,
aquí, sin saber nada,
con los ojos abiertos,
aquí como un sonámbulo,
manos rectas, de ciego,
buscando una salida,
un gendarme, un portero.

Yo aquí en la vida, solo,
viviendo........



Nicolás Guillén.

LostFish

Suigyo no majiwari

By Sarah Leyla Puello for Patricia

Esas mismas heridas del recuerdo
Con “medias negras” nos cubrimos del sucio que mancha la planta de los pies. Con “medias negras” nos cubrimos del frío que produce la soledad por las noches. Con “medias negras” escondemos las heridas para que el mundo exterior no pueda ver la sangre que brota de nuestros poros.

La negritud de nuestras medias es símbolo melancólico de la oscuridad que envuelve nuestras almas, de la corrupción por despecho, injusticia o depresión a la que todos cedemos. Nuestras medias están negras del rimel que se cuece en ellas con las lágrimas que no dejamos de secarnos. Y salimos a la calle todos los días con ellas, remangadas hasta las rodillas, como armadura de caballería en guerra. En nuestras “medias negras” no cabe una palabra más en tinta también negra, del pensamiento que se hincha de inminencia, de las palpitaciones del corazón lisiado, que escriben la realidad como queriendo borrarla.

Todos tenemos un closet lleno de “medias negras”. Como fantasmas o murciélagos que despiertan en medio de la noche, entre nuestros sueños, y vuelan llenos de tormento e inspiración macabra. Y solo a veces, cuando dormimos ligero, la brisa que su aleteo levanta, nos levanta también a nosotros, y nos atrevemos a escribir unos versos.

Hasta mis rodillas estoy de refugio, escondite y evasión. Un espacio interior creado en un instante de vida, cuando el firme agarre de un libro de verdades universales e imágenes anabolizantes, se transforma en entendimiento de mi ser y taquicardias de aprobación; cuando lo que siente ella y lo que sientes tú, es lo mismo que lo que siento yo. Somos una nación de “medias negras”, un ejército uniformado en una sola voz rebozada de dolor, de sufrimiento, de desvelo, con solo manchas de gotas alegres secadas con la luz del día, llovizna demasiado breve para captar a veces. Somos un par de “medias negras” que caminan inseparables a intervalos, pero porque están atadas a un mismo cuerpo. No tienen otro remedio. Parte única e irrepetible, parte anodina y dispensable. Juntas constituyen el Dios y el diablo interior, la verdad y la mentira, la esperanza y la derrota, la tristeza y la alegría, todas partes de nosotros mismos. Y cuando solo queda el silencio, cuando todos se han dormido y la luz es escasa; cuando nuestras “medias negras” son la única manta que sabe cubrirnos de besos, entonces su roce es rojo, ardiente y extendido, un valle en llamas de palabras.

A Patricia, por sus “Medias Negras”.


Mi aportacion, con medias negras me cubro para cara y me adentro en el recuerdo la inocencia perdida aquella que llamamos infancia y que ya hace tanto que nos ha dejado, aquella dulce y risueña vida cual futuro nos espera...mientras el tiempo pasa y cada dia me hace enorgullecerme de una amiga como tu.....


A Patricia por tantos y tantos años...no tengo que dar las gracias....eres todo lo que se puede pedir y desear como persona :D

Huir de si misma cual desgraciada arrancandose el pellejo y desangrando el alma, no tiene sentido es todo confuso, el dolor ha desaparecido pero ella ya no quieres ser ella y volver la vista atras,no llora, no añora, no rie, no extraña, sigue adelante al parecer sin rumbo y sin destino, pero se alegra de no tener nada....y sigue....

Germs

Reservaré un espacio de mi memoria futura
y mataré.

No se como, ni cuando, ni donde
solo se
que luego de haber sofocado el fuego
desterrado la gallina del cuento y sus falsos huevos de oro
aniquilado el más mínimo esbozo de terror
y reclamado el último aliento de la bestia que cuelga sin sonreír apenas.

Solo entonces
podré descansar a la sombra del árbol aquel
donde yacen desde siempre
los espíritus del mal y sus malditas leyendas
hasta que el rocío mañanero
se diluya por entre las raíces mas profundas
y libere la luz.

Si…
aunque el vago recuerdo de tu sombra alada sea solo un sueño ya soñado
lo juro.

Will Murrai

Algún dia yo me iré

Y seré libre

Y dejaré tras de mi a los estériles

A su segura esterilidad

Me iré sin decir dónde voy

Y caminaré a través de un campo baldio

Para alli dejar el mundo

Y alejarme luego despreocupado

Como un Atlas sin empleo.



Jame Kavanaugh en (Will you be my friend?

Esta es la historia de una sociedad que se hunde y que mientras se va hundiendo no para de decirse hasta ahora todo va bien hasta ahora todo va bien hasta ahora todo va bien.. lo importante no es la caida sino el aterrizaje.



ME ENCANTA...


Si tuviese del paraíso las bordadas ropas,
entretramadas de dorada y plateada luz,
Las azules y tenues y oscuras ropas
de la noche y la luz, y la media luz,
Extendería las ropas bajo tus pies:
pero yo, siendo pobre, únicamente tengo mis sueños;
he extendido mis sueños a tus pies;
pisa con suavidad, porque estás pisando mis sueños.

Equilibrium

Suzzan

J'dore

De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver
Me sobran Motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido fue volverte a ver.




Asimilando sin saber que hacer ni que decir...

Por los amore fallidos

Las amistades rotas

Las decepciones continuas

Los pacharares que avivan las penas

Por el tuuu tuuuu del telefono que sabes que nunca te van a contestar

Por el hermano que me ha dejado

Por el otro que me ha matado mi alma

Por los polvos mal hechos

Por las risas imnumerables

Por aquellos que se ham embarcado en este viaje sin rumbo

Por los que han desembarcado

Por mis metidas de patas

Por que etc......Por mi...por mi...por todos

Una mitad se extravía en el camino medio de la otra, luego, desperdician la vida en mentiras sin sentido, mas tarde se dan cuenta de que la necedad no trajo otra cosa sino retratos que nadie mira

Joshua Clay