Masushieru

2011-10-12T13:34:00.001+02:00

2010-06-27T19:19:00.000+02:00

Angelique Houtkamp

2010-06-27T18:44:00.000+02:00

2010-06-22T14:20:00.001+02:00

*LOS NADIE*

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

*Eduardo Galeano*

2010-06-22T03:47:00.000+02:00

Angie Mason

2010-06-22T03:12:00.000+02:00

Hasta los huesos

2010-05-02T00:21:00.001+02:00

Mike Giant

2010-05-01T23:46:00.002+02:00

2010-05-01T23:46:00.001+02:00

Intento volver a las andadas.......

2010-05-01T23:44:00.001+02:00

2009-07-13T22:49:00.000+02:00

Lourdes grobet

2008-09-21T23:18:00.003+02:00

2008-09-17T08:15:00.001+02:00

Las manos no llorna, sudan.

2008-09-06T13:34:00.001+02:00

Solo recuerdo
que me tocabas, casi a diario
que mi voz, era un inútil cañón lleno de pólvora mojada
que aun no muriese de sed bebí agua sucia
que no cumplí 20 sino el doble
que mi cámara la perdí entre la hojarasca extranjera
que mi guitarra siempre estuvo ahí
que las flores de mi patio casi siempre eran falsas, pero mías
que sintético o no, el pasto, solo es pasto.
que a nadie le importaban ayer
tampoco hoy
estas historias livianas
solo a nosotros
seres
humildes
extraños
arrogantes
sumisos
quizás…eternos.

Mis manos no lloraban…
sudaban

2008-08-22T13:23:00.000+02:00

Miedo

2008-08-07T14:09:00.001+02:00

De repente me asusta
pensar que estoy viviendo
!Qué aventura terrible
qué miedo!

Estar aquí encerrado,
el corazón latiendo,
aquí, sin saber nada,
con los ojos abiertos,
aquí como un sonámbulo,
manos rectas, de ciego,
buscando una salida,
un gendarme, un portero.

Yo aquí en la vida, solo,
viviendo........

Nicolás Guillén.

LostFish

2008-07-25T23:13:00.000+02:00

Suigyo no majiwari

2008-06-23T01:22:00.002+02:00

By Sarah Leyla Puello for Patricia

2008-05-27T23:18:00.002+02:00

Esas mismas heridas del recuerdo
Con “medias negras” nos cubrimos del sucio que mancha la planta de los pies. Con “medias negras” nos cubrimos del frío que produce la soledad por las noches. Con “medias negras” escondemos las heridas para que el mundo exterior no pueda ver la sangre que brota de nuestros poros.

La negritud de nuestras medias es símbolo melancólico de la oscuridad que envuelve nuestras almas, de la corrupción por despecho, injusticia o depresión a la que todos cedemos. Nuestras medias están negras del rimel que se cuece en ellas con las lágrimas que no dejamos de secarnos. Y salimos a la calle todos los días con ellas, remangadas hasta las rodillas, como armadura de caballería en guerra. En nuestras “medias negras” no cabe una palabra más en tinta también negra, del pensamiento que se hincha de inminencia, de las palpitaciones del corazón lisiado, que escriben la realidad como queriendo borrarla.

Todos tenemos un closet lleno de “medias negras”. Como fantasmas o murciélagos que despiertan en medio de la noche, entre nuestros sueños, y vuelan llenos de tormento e inspiración macabra. Y solo a veces, cuando dormimos ligero, la brisa que su aleteo levanta, nos levanta también a nosotros, y nos atrevemos a escribir unos versos.

Hasta mis rodillas estoy de refugio, escondite y evasión. Un espacio interior creado en un instante de vida, cuando el firme agarre de un libro de verdades universales e imágenes anabolizantes, se transforma en entendimiento de mi ser y taquicardias de aprobación; cuando lo que siente ella y lo que sientes tú, es lo mismo que lo que siento yo. Somos una nación de “medias negras”, un ejército uniformado en una sola voz rebozada de dolor, de sufrimiento, de desvelo, con solo manchas de gotas alegres secadas con la luz del día, llovizna demasiado breve para captar a veces. Somos un par de “medias negras” que caminan inseparables a intervalos, pero porque están atadas a un mismo cuerpo. No tienen otro remedio. Parte única e irrepetible, parte anodina y dispensable. Juntas constituyen el Dios y el diablo interior, la verdad y la mentira, la esperanza y la derrota, la tristeza y la alegría, todas partes de nosotros mismos. Y cuando solo queda el silencio, cuando todos se han dormido y la luz es escasa; cuando nuestras “medias negras” son la única manta que sabe cubrirnos de besos, entonces su roce es rojo, ardiente y extendido, un valle en llamas de palabras.

A Patricia, por sus “Medias Negras”.

Mi aportacion, con medias negras me cubro para cara y me adentro en el recuerdo la inocencia perdida aquella que llamamos infancia y que ya hace tanto que nos ha dejado, aquella dulce y risueña vida cual futuro nos espera...mientras el tiempo pasa y cada dia me hace enorgullecerme de una amiga como tu.....

A Patricia por tantos y tantos años...no tengo que dar las gracias....eres todo lo que se puede pedir y desear como persona :D

2008-05-13T12:25:00.000+02:00

2008-04-18T23:37:00.002+02:00

Huir de si misma cual desgraciada arrancandose el pellejo y desangrando el alma, no tiene sentido es todo confuso, el dolor ha desaparecido pero ella ya no quieres ser ella y volver la vista atras,no llora, no añora, no rie, no extraña, sigue adelante al parecer sin rumbo y sin destino, pero se alegra de no tener nada....y sigue....

Germs

2008-04-09T23:28:00.001+02:00

2008-04-09T23:25:00.000+02:00

Reservaré un espacio de mi memoria futura
y mataré.

No se como, ni cuando, ni donde
solo se
que luego de haber sofocado el fuego
desterrado la gallina del cuento y sus falsos huevos de oro
aniquilado el más mínimo esbozo de terror
y reclamado el último aliento de la bestia que cuelga sin sonreír apenas.

Solo entonces
podré descansar a la sombra del árbol aquel
donde yacen desde siempre
los espíritus del mal y sus malditas leyendas
hasta que el rocío mañanero
se diluya por entre las raíces mas profundas
y libere la luz.

Si…
aunque el vago recuerdo de tu sombra alada sea solo un sueño ya soñado
lo juro.

2008-03-03T14:33:00.000+01:00

Will Murrai

2008-03-02T17:03:00.000+01:00

2008-02-25T22:31:00.000+01:00

Algún dia yo me iré

Y seré libre

Y dejaré tras de mi a los estériles

A su segura esterilidad

Me iré sin decir dónde voy

Y caminaré a través de un campo baldio

Para alli dejar el mundo

Y alejarme luego despreocupado

Como un Atlas sin empleo.

Jame Kavanaugh en (Will you be my friend?

2008-02-25T15:30:00.001+01:00

Esta es la historia de una sociedad que se hunde y que mientras se va hundiendo no para de decirse hasta ahora todo va bien hasta ahora todo va bien hasta ahora todo va bien.. lo importante no es la caida sino el aterrizaje.

ME ENCANTA...

Si tuviese del paraíso las bordadas ropas,
entretramadas de dorada y plateada luz,
Las azules y tenues y oscuras ropas
de la noche y la luz, y la media luz,
Extendería las ropas bajo tus pies:
pero yo, siendo pobre, únicamente tengo mis sueños;
he extendido mis sueños a tus pies;
pisa con suavidad, porque estás pisando mis sueños.

Equilibrium

Suzzan

2008-01-22T23:43:00.000+01:00

2008-01-13T23:12:00.000+01:00

J'dore

2008-01-08T20:26:00.001+01:00

De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver
Me sobran Motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido fue volverte a ver.

Asimilando sin saber que hacer ni que decir...

2007-12-28T13:48:00.000+01:00

2007-12-28T13:31:00.001+01:00

Por los amore fallidos

Las amistades rotas

Las decepciones continuas

Los pacharares que avivan las penas

Por el tuuu tuuuu del telefono que sabes que nunca te van a contestar

Por el hermano que me ha dejado

Por el otro que me ha matado mi alma

Por los polvos mal hechos

Por las risas imnumerables

Por aquellos que se ham embarcado en este viaje sin rumbo

Por los que han desembarcado

Por mis metidas de patas

Por que etc......Por mi...por mi...por todos

2007-12-16T02:06:00.000+01:00

2007-12-16T01:55:00.001+01:00

Una mitad se extravía en el camino medio de la otra, luego, desperdician la vida en mentiras sin sentido, mas tarde se dan cuenta de que la necedad no trajo otra cosa sino retratos que nadie mira

Joshua Clay

2007-12-16T01:19:00.000+01:00

Mario Benedetti

2007-12-07T01:09:00.000+01:00

Chau número tres
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Marguerite Sauvage

2007-12-04T01:32:00.001+01:00

2007-12-01T17:11:00.000+01:00

2007-11-04T23:24:00.000+01:00

Estimamos demasiado
lo que somos, lo que tenemos.
Quizá porque en el fondo
sentimos lástima
de nosotros mismos
y nos aferramos con fuerza
a los pocos sentimentos
positivos que albergamos,
protegiendoles
de cualquier agresión exterior.
¡Son nuestro "tesoro"!
por eso acorazamos
nuestras sensaciones,
no dejando que nadie
se aproxime.
No vaya a ser
que si las descubren,
seamos más vulnerables,
se aprovechen,
o se rían de nosotros.
Sin embargo, nos equivocamos
guardando para excusivo disfrute,
virtudes que sólo tienen sentido
al ser compartidas.

2007-11-04T23:23:00.000+01:00

Bessie Smith

2007-11-02T23:59:00.000+01:00

De todas las voces del blues surgidas tras la aparición en 1920 de la grabación de Mamie Smith "Crazy Blues" para la Paramount, es Bessie Smith, la que logra destacar por encima de sus coetáneas. La llamada "Emperatriz del Blues" nació en 1894 -difícil asegurar el día por la ausencia entre la población negra de entonces de las partidas de nacimiento- el 15 de abril en Chattanooga (Tennessee). Por aquel entonces, a la esclavitud había sucedido la segregación racial y la implantación de los grandes guetos en las ciudades americanas desde finales del siglo XIX, hasta principios del siglo XX. El blues rural y campesino se transformó en blues urbano y si en el primero abundaban los cantantes masculinos, en el segundo aparecen toda una serie de voces femeninas en espectáculos teatrales y de "vaudeville" con el blues asimilándose al balbuciente jazz y codeándose con el repertorio teatral blanco de la época.

Bessie Smith, se convirtió en profesional en 1912 cuando su hermano Clarence, le consiguió un contrato para uno de esos espectáculos. En 1913, ya actuaba por si sola en el "81 Theatre de Atlanta" y en los años posteriores por el duro pero famoso circuito TOBA. Con cierto prestigio ya ganado, en 1921 actuaba en el "Standars Theatre" de Filadelfia y al año siguiente con la orquesta de Charlie Johnson, en el "Paradise Gardens" de Atlanta, la sala de baile más elegante de la ciudad.

1923 fue el año que marcó su carrera y la lanzó a la fama. Clarence Williams, un extraordinario pianista, presentó a Bessie Smith, al director artístico de la casa Columbia quien tras oírla cantar le ofreció un contrato discográfico y le orientó decisivamente en su carrera. Esa relación duró diez años y Bessie Smith, siempre tuvo a los mejores acompañantes para sus discos. Su éxito se cimentó en una dicción clara y rotunda, un oído y afinación extraordinario, voz perfectamente centrada, emitida con naturalidad y sin esfuerzo, un increíble control de la altura de las notas y también una manera singular de atacar las consonantes y el dominio de las inflexiones rítmicas.

Sin duda, a esa confluencia entre el blues y el jazz vocal que se encuentra en Bessie Smith, contribuyeron de manera decisiva el papel jugado por los extraordinarios músicos que le acompañaron durante su estancia en la Columbia. Un jovencisimo, Louis Armstrong, se cruza varias veces en el camino de la cantante y sus registros constituyen toda una obra maestra. Destaca de esos encuentros el blues "Careless Love" un gemido de notas en clave de blues con enorme intensidad. Coleman Hawkins, el gran saxofonista tenor se deja oír igualmente entre la banda de Fletcher Henderson, cuando Bessie grabó "Cake Walkin' Blues" en 1925. El clarinetista, Buster Bailey, el trombonista, Charlie Green, el pianista James P. Johnson o el saxofonista, Chu Berry, fueron algunos de los músicos que le acompañaron en esa fructífera etapa.

Vinieron luego dos años de oscuridad (1929-1931), provocados por la Gran Depresión del 29 y su cotización bajó espectacularmente; sus actuaciones escasearon llegando a cantar en lugares infectos donde la clientela sabedora de su afición por el sexo, le pedía continuamente canciones pornográficas. Pasado los efectos de la Depresión, cuando los contratos y actuaciones volvían otra vez, le sobrevino aquel fatal accidente de coche en una estrecha carretera del estado de Mississippi cuando estaba de gira con la compañía de la obra musical "Broadway Rastrus" el 26 de septiembre de 1937. Su trágico fallecimiento desató, una vez más la polémica sobre las victimas del racismo en los Estados Unidos.

El hospital más cercano donde fue llevada de urgencia era un hospital para blancos donde le fue negada la asistencia. Sus acompañantes no tuvieron otra opción que prolongar su agonía hasta llegar al lejano Hospital afro-americano de Clarksdale, adonde llegó desangrada y sin posibilidades de supervivencia. Días después tuvo lugar su entierro en Filadelfia con una comitiva de setenta mil personas, pero su tumba estuvo sin lápida hasta 1970, cuando el sello Columbia financió con parte de los beneficios obtenidos por la reedición del primer álbum doble de canciones de Bessie Smith.

En ella se puede leer el siguiente epitafio:

"La más grande de todas las cantantes de blues del mundo, jamás dejará de cantar".

2007-10-31T01:10:00.000+01:00

Laurie Lipton

2007-10-31T00:45:00.000+01:00

Richard Alan Hught

2007-10-20T15:16:00.000+02:00

2007-10-20T15:11:00.000+02:00

Si por alguna razón
una caricia húmeda
con sabor salado
invade tu rostro y lo anega
con su locura de humedad y tristeza
en cantidades suficientes
como para sentir que te ahogas
debes saber, que son
como los pequeños chubascos
de lluvia pasajera
que humedecen hoy mi rostro
tan solo algunas
lagrimas, perdidas
e inocentes de saber
que nos delatan
solo eso.

Pero, no temas
he colectado hasta la última gota
de este breve chubasco
que nos atormenta y nos moja
a fin de no dejar rastro alguno
de la resbalosa humedad
que ayer se deslizo por nuestra piel.

Jamás te prometo
esas locas lágrimas
huérfanas de amor y de rostro
podrán nublar nuestros días de sol
y mucho menos impedirán
por más oscuros que sean sus nubarrones
que te diga cuanto te extraño
y me digas cuanto me quieres
aun a pesar
de lo impredecible que puede ser
esa lluvia nuestra
que atormenta y provoca.

2007-10-20T14:34:00.000+02:00

2007-10-02T00:31:00.000+02:00

Un par de líneas confusas, un par de mentes equivocadas, una habitación de esas en penumbra. Dinamita pura.

No encontrando miedos y sentimientos precisos, mucho menos las palabras adecuadas. Ya ni siquiera aquellos débiles sonidos del extremo izquierdo de la habitación que, paradójicamente, era redonda, le permitieron darse cuenta de la maravillosa mentira envuelta en palabras que actuaban, creaban, decían y emitían situaciones por ella, para ella.

Son las siluetas que nadie vio.

Eamo

2007-10-01T23:26:00.000+02:00

2007-10-01T16:22:00.001+02:00

Ariadna Vicente

2007-09-23T15:58:00.000+02:00

Parpadeo

2007-09-12T17:13:00.001+02:00

Esa pared me inhibe lentamente
piedra a piedra me agravia

ya que no tengo tiempo de bajar hasta el mar
y escuchar su siniestra horadante alegría
ya que no tengo tiempo de acumular nostalgias
debajo de aquel pino perforador del cielo
ya que no tengo tiempo de dar la cara al viento
y oxigenar de veras el alma y los pulmones

voy a cerrar los ojos y tapiar los oídos
y verter otro mar sobre mis redes
y enderezar un pino imaginario
y desatar un viento que me arrastre
lejos de las intrigas y las máquinas
lejos de los horarios ylos pelmas

pero puertas adentro es un fracaso
este mar que me invento no me moja
no tiene aroma el árbol que levanto
y mi huracán suplente ni siquiera
sirve para barrer mis odios secos.

Mario Benedetti

2007-09-05T21:26:00.000+02:00

Murata

2007-09-05T20:54:00.000+02:00

2007-08-30T01:57:00.000+02:00

Irremediablemente te sigo echando de menos, me maldigo a mi misma por nunca decir lo mucho que te quiero o intentar demostrartelo, me jode tu ausencia por que te necesito, me jode que estes mal y que yo no pueda ayudarme, me jode estar tan lejos de ti y no poder abrazarte, lloro por tu ausencia y me invande recuerdos de todos estos años vividos, se puede decir que guardo los mejores recuerdos a tu lado, sin saber como ni por que te has convertido en uno de los pilares de mi vida, por lo que aun tengo ganas de regresar a mi pais por que sé que tu estas allí esperandome, por que me siento muy orgullosa de ti y de todo lo que consigues por que ha sido a base sacrificio por todo lo que has hecho por mi y yo sin poder hacer nada por ti nisiquiera soy capaz de intentar que sepas lo mucho que te amo, por que no se comoagradecerte todo lo que has hecho por mi y por mi madre, por tus apariciones oprtunas por estar ahi cuando te necesito sin necesidad de llamarte, por que aveces pienso en ti y vuelve la ilusiona mi vida, por que no hay un dia en mi vida en el que no piense en como estaras.....te amo Nalia

2007-08-25T22:19:00.000+02:00

En un día diferente
Si estuviera a salvo en mi Propia Piel
Entonces no me sentiría tan perdida y asustada
Pero esto es Hoy Día
Y estoy perdida en mi Propia Piel
Y estoy tan sola que ya ni siquera quiero estar conmigo misma
Sólo me quiero sentir
Segura en mi Propia Piel
Sólo quiero ser
Feliz otra vez

Rambutan

2007-08-25T22:02:00.000+02:00

2007-08-08T21:53:00.001+02:00

interesantisimo cortometraje dominicano.

Yehrin Tong

2007-08-08T21:34:00.000+02:00

2007-08-08T18:19:00.000+02:00

Si mi corazon fuese un papel...
si fuese una hoja de papel...
un papel cuadrado, como una hoja de cuaderno
cuantos cachitos le faltarian?
cuantos mensajes habrían escritos?
que nombres estarian?
quien los habría escrito?

Que dificil es mirarme a mi misma despues de un tiempo...
mi viaje sigue... en ciertos trayectos estoy
mas acompañado que otros...
algunos pasajes con medio tenebrosos,
otros demasiado tristes...
otros increibles!!! que quisiera mantenerlos
constantemente... revivirlos eternamente...
pero y en el balance?
como quedo?
mas o menos solo?
mas o menos feliz?

Despues de tanto tiempo vuelvo a pasarme por aqui.....

2007-07-09T19:21:00.001+02:00

2007-07-09T19:08:00.000+02:00

Juro no dormir jamas en mis sueños
Juro no mirar atras
Juro no buscar nada
Juro y perjuro no jurar

Nastia Zabrodina. (Enze )

2007-06-13T18:58:00.000+02:00

2007-06-09T15:20:00.001+02:00

2007-06-09T15:19:00.000+02:00

Me avergüenzo
de las recurrentes pesadillas que me delatan
de las terribles consecuencias que suponen mi eterna complicidad
de haber develado el sórdido laberinto donde perdí mis deidades literarias
de los endebles asteriscos con que pretendí justificarme
de las ambivalentes connotaciones de mi nimia escritura
de todas y cada una de mis excelsas tragicomedias
del odio que tantas veces derramé
del infame paréntesis con que pretendí ocultar mis nimiedades.

2007-06-06T13:30:00.001+02:00

Bildmacherin

2007-06-05T19:59:00.000+02:00

2007-06-02T19:32:00.000+02:00

tiempo de avanzar

sin tiempo que perder

tiempo al tiempo

el tiempo vuela

el tiempo es oro

ganar tiempo

vencer al tiempo

tiempo de cambios

aquellos tiempos

en mis tiempos

de tiempo en tiempo

pasar el tiempo

gastar el tiempo

matando el tiempo

entre tiempo

tiempo compartido

tiempo de descanso

tiempo de crecer

tiempo futuro

tiempo presente

tiempo pasado

tiempo perdido

2007-06-02T16:44:00.000+02:00

Gobblynne
Uploaded by Gobblynne_Animation

2007-05-21T21:36:00.000+02:00

I came
I leard
I saw
I fear
I cry
I rise
I conquer...

... si estuvieras en mi lugar, tendrías piedad?

Stu Mead

2007-05-16T20:58:00.000+02:00

2007-05-11T10:26:00.000+02:00

Shiori Matsumoto

2007-05-11T01:26:00.000+02:00

Nuevas Ilustraciones

2007-05-03T18:54:00.000+02:00

Historia de la opera

2007-05-03T18:43:00.000+02:00

Parte I

Pese a que rápidamente se difundió por todas partes, el embrión que fue la ópera primitiva arrastró una existencia precaria durante los primeros treinta años de su vida. Componíase este doble ancestro de una teoría, la pretensión de resucitar el ya largamente olvidado arte dramático de la antigua Grecia, y una práctica, los experimentos de drama y música del siglo XVI. Hoy día damos por descontado que la ópera es una forma musical. En los primeros tiempos y hasta el siglo XVII la ópera era considerada en primer lugar y fundamentalmente una forma literaria, siendo la música apenas un elemento incidental añadido. Cuando examinamos las óperas primitivas es fácil ver cómo se impuso esta idea. La palabra siempre tiene una mayor importancia y, sobre todas las cosas, los compositores perseguían una declamación clara y correcta y además la expresión musical de las ideas contenidas en la poesía.

El énfasis sobre el texto verbal tiene sus raíces en el Renacimiento, que asistió a un renovado interés por el mundo antiguo. Hasta entonces se había considerado que la música de la antigüedad (de la cual sólo algunos pocos fragmentos han sobrevivido) poseían mágicos poderes para conmover al oyente mediante el maridaje de las palabras y de la música expresiva. En el siglo XVI los músicos fueron preocupándose cada vez más por encontrar un lenguaje musical capaz de expresar de forma adecuada y conmovedora los textos a los que acompañaban. Su nostalgia por el perdido arte musical de la antigüedad condujo a una reacción contra la polifonía amanerada, frente al contrapunto escolástico, contra la ingenuidad musical que apenas tenía nada que ver con el sentido de los textos. En 1581, Vincenzo Galilei, el compositor y teórico, padre del astrónomo, publicó por primera vez algunos de los escasos fragmentos conservados de la música griega antigua, tres himnos de Mesomedes en la notación antigua, que utilizó para fundamentar su aversión hacia lo que él veía como pedantería polifónica.

Los estudios sobre el drama y la música en el mundo antiguo se desarrollaron particularmente en el círculo de los artistas y los profesores, la llamada "camerata", reunida en torno al conde florentino Giovanni Bardi, en las décadas de 1570 y 1580. Vincenzo Galilei y el cantante y compositor Giovanni Caccini pertenecían a este círculo. Poco más tarde, en la década de 1590, empezó a reunirse otro grupo en el palacio del acaudalado comerciante conde Jacopo Corsi. Además de tomar ideas estéticas de la antigüedad, los artistas de este círculo, entre los que se contaban el poeta Otavio Rinuccini y el compositor Jacopo Peri, hallaron inspiración en el drama pastoril, especialmente en Il pastor Fido ("El pastor fiel"), de Giovanni Battista Guarini, que, en lo que se refiere a la estructura del argumento, al contenido y a la técnica poética, ejerció una influencia duradera en la ópera. Es importante observar que, pese al gran interés mostrado por los intelectuales italianos hacia el drama y la música antigua, las primeras óperas fueron pastoriles, no tragedias.

El primer fruto de la relación Corsi-Rinuccini-Peri fue la representación de Dafne, considerada generalmente como la primera ópera. El libreto de Rinuccini deriva del mito griego de la naturaleza que habla de la bella ninfa Dafne, tal como lo relata Ovidio en las Metamorfosis. El dios del sol Apolo persigue a Dafne y la convierte rn árbol. El mundo mágico e idílico de los dioses y los semidioses conjurado por Ovidio siguió atrayendo a libretistas y compositores durante la temprana historia de la ópera. La música de dafne, gran parte de la cual se ha perdido, la compuso Jacopo Peri, con unos pocos añadidos del conde Corsi. Los fragmentos supervivientes permiten hacerse una idea de cómo debía sonar, con su stile espressivo y su stile rappresentativo declamatorio. Esto mismo puede verse en otra colaboración Rinuccini-Peri, un drama per musica titulado Euridice, representado el año 1600 para celebrar el casamiento de Enrique IV de Francia y Maria de Medici. La asociación de la ópera con festividades y manifestaciones de poder y grandeza se perpetuó en los teatros de los príncipes menores y en los teatros de ópera subvencionados. Originalmente, la función festiva se derivó de los intermedi, los interludios grandiosos y escénicamente espectaculares insertados en los entreactos de las comedias que se representaban para celebrar los acontecimientos domésticos importantes - coronaciones, nacimientos, bodas - en las vidas de los príncipes italianos del siglo XVI.

Eurídice es la primera de las muchas óperas basadas en el mito de Orfeo, el cantor y tañedor de lira tracio. Eurídice, la esposa de Orfeo, muere a causa de la mordedura de una serpiente, por lo que Orfeo desciende al Hades para rogar por la vida de Eurídice. Allí, su canto expresivo mueve a compasión a los seres demoníacos y se le permite regresar al mundo con Eurídice. Encontramos a Orfeo una y otra vez a lo largo del tiempo en la historia de la ópera, incluyendo ejemplos cruciales como los de Monteverdi y Gluck. Se podría decir de ella que es el prototipo de ópera. No es una coincidencia que Apolo, dios del sol y de la música, y Orfeo aparezcan como personajes en las primeras óperas, un tema frecuente acerca del poder de la propia música.

Stella Im Hultberg

2007-05-03T18:29:00.000+02:00

2007-05-03T18:23:00.000+02:00

Mich O'Connel

2007-04-16T17:42:00.000+02:00

2007-04-16T16:26:00.001+02:00

Nada....

2007-04-16T16:11:00.000+02:00

Espacios
vacios
carentes de murmullos
donde la brisa
sigue siendo un recuerdo lejano
donde la sombra
apenas alcanza para posarte sobre la tierra.

De repente
todo cobra vida
tu minúscula percepción de la nada
te abandona por fin y existes
si
existes
ahí están tus huellas
justo bajo tus pies
tan escasos de sombra
como incomprendidas serán
tus ansias de libertad.

2007-04-09T15:02:00.000+02:00

2007-03-30T16:32:00.000+02:00

No hay momento vivido que pueda ser borrado
despertar junto a la alhomada
sigue siendo lo mismo mañana tras mañana
y etiquetar el sentimiento del escrito como
pasional
seria confundir la esencia del amor

extrañar no es mas que añorar repeticiones
desear viejos momentos con nuevos segundos que contar
buscar en la distancia el olor de su aliento despues del cigarrillo
y los rizos de sus trenzas de 3 semanas
escudriñar entre las letras de lo que escribe para encontrarla
y sentirla cerca

o quizas sea la suavidad de su toque
como sus palabras consuelan
y convierten las mas grandes lagrimas en dulces
y radiantes sonrisas
esconder entre miradas los hechos
y convertirse en complice eterna
siempre en silencio
hombro y corazon dispuesto

extrañar quizas sea escribir una carta de amor
al duo que completa el trio perfecto
al que el ruido de la distancia no distorsiona

y desde mi silla...las busco, las extraño.

by Patrcia Minalla

La fotografia de la pesadilla (Kevin Carter)

2007-03-22T18:35:00.000+01:00

La imagen de ese buitre acechando a una niña moribunda en África le persiguió en vida. Con ella atrapó el Pulitzer, pero también la maldición de una pregunta: “¿Qué hiciste para ayudarla?”. A Kevin Carter, cronista gráfico de la Suráfrica del 'apartheid', la presión le empujó al suicidio. Un periodista testigo de aquellos años rememora su figura.

La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y del horror, e incluso de la compasión

Un hombre blanco perfectamente bien alimentado observa cómo una niña africana se muere de hambre ante la mirada expectante de un buitre. El hombre blanco hace fotos de la escena durante 20 minutos. No es que las primeras no fueran buenas, es que con un poco de colaboración del ave carroñera le salía una de premio, seguro. Niña famélica con nariz en el polvo y buitre al acecho: bien; no todos los días se conseguía una imagen así. Pero lo ideal sería que el buitre se acercara un poco más a la niña y extendiese las alas. El abrazo macabro de la muerte, el buitre Drácula como metáfora de la hambruna africana. ¡Ésa sí que sería una foto! Pero el hombre esperó y esperó, y no pasó nada. El buitre, tieso como si temiera hacer huir a su presa si agitara las alas. Pasados los 20 minutos, el hombre, rendido, se fue.

No se debería de haber desesperado. Una de las fotos se publicó en la portada de The New York Times y acabó ganando un premio Pulitzer. Pero incluso así se desesperó. Y mucho. El hombre blanco era un fotógrafo profesional llamado Kevin Carter. A los dos meses de recibir el premio en Nueva York se suicidó.

Hay dos preguntas. La primera, ¿por qué se suicidó? La segunda, ¿por qué no ayudó a la niña? La respuesta a la primera es relativamente fácil. La respuesta a la segunda es más interesante. Remontemos.

Kevin Carter nació en Suráfrica en 1960, dos años antes de que Nelson Mandela empezara su condena de 27 años de cárcel. Al llegar a la adolescencia empezó a entender que ser blanco en Suráfrica significaba ser una de las personas más privilegiadas de la Tierra y, al mismo tiempo, cómplice de una atroz injusticia. Cumplidos los 24 años, Carter descubrió que el periodismo era el terreno donde libraría su guerra particular contra el apartheid.

Comenzó su carrera en 1984, cuando las poblaciones negras en las periferias de las grandes ciudades -como Soweto, que estaba al lado de Johanesburgo- se convirtieron en campos de batalla. Jóvenes militantes negros, cuya única fuerza residía en su ventaja numérica, lanzaban piedras a los policías y a los soldados, que respondían con gases lacrimógenos, balas de goma o balas de verdad. Cientos murieron, miles fueron encarcelados. Soweto ardía, y allá, casi permanentemente instalado, estaba Carter, fotógrafo novato de The Johannesburg Star, expiando su culpa.

La gran ironía de la historia reciente de Suráfrica es que cuando salió Mandela de la cárcel en 1990, cuando empezó el proceso de paz que condujo cuatro años después a la democracia, se desató una violencia mucho mayor. Durante casi la totalidad de aquellos cuatro años, Soweto y otra media docena de poblaciones negras en los alrededores de Johanesburgo vivieron una anarquía asesina demencial, nutrida por opositores al proyecto democrático, en la que murieron unos 12.000. Allí, una vez más, estaba Carter. Todos los días. Se presentaba temprano por la mañana a los campos de la muerte, como se presentan los oficinistas a sus lugares de trabajo.

Yo también me presentaba allí, pero con menos frecuencia y más tarde. Siempre que llegaba a estos lugares, en pleno tiroteo o minutos después de una masacre, ahí veía a Kevin Carter, sudado, polvoriento, bolso sobre el hombro, cámara en mano. A él y a sus tres amigos fotógrafos, Ken Oosterbroek, Greg Marinovich y João Silva. Les llamaban a los cuatro “el Bang Bang Club”. Hacían fotos espeluznantes y se exponían a peligros extraordinarios. Yo había llegado a Suráfrica en 1989 tras seis años cubriendo las guerras de Centroamérica. Vi pronto que daba mucho más miedo estar en 1992 en un lugar como Tokoza o Katlehong, a escasos kilómetros de Johanesburgo, que en 1986 en los frentes del oriente de El Salvador o el norte de Nicaragua. Porque en los lugares donde los negros, animados por los blancos, se masacraban podía pasar cualquier cosa en cualquier momento y en cualquier lugar. Con un Kaláshnikov, una lanza, un machete o una pistola. Ahí trabajaba Carter. Ahí se pasaba desde las cinco de la madrugada hasta el mediodía haciendo fotos de gente matando y de gente muriendo.

Para poder hacer ese trabajo es necesario blindarse, armarse de una coraza emocional. No se puede responder a lo que uno ve como un ser humano normal. La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y del horror, e incluso de la compasión. Carter y sus tres camaradas dormían poco, además, y consumían drogas de todo tipo. Pasaban sus días y sus noches en un acelere mental y en un estado de anestesia emocional casi permanentes. Si se hubiesen detenido un instante a reflexionar sobre lo que hacían, si hubiesen permitido que los sentimientos penetraran la epidermis, habrían sido incapaces de hacer su trabajo. El entorno era alocado, pero el trabajo era importante. Si se hubieran quedado en sus casas o se hubieran expuesto a menos peligro, habría habido más muertos, menos presión política para acabar con la violencia. Ésta era la contribución de Carter a la causa de sus compatriotas negros.

En marzo de 1993 se tomó unas vacaciones de Tokoza y Katlehong y se fue a Sudán. Ahí, apenas aterrizar, es donde vio a la niña y el buitre. Respondió con el frío profesionalismo de siempre. No habría podido elegir otra manera de actuar. Estaba programado, anonadado. El único objetivo era hacer la mejor foto posible, la que tuviera más impacto. Ahí empezaba y terminaba su compromiso. La lógica era muy sencilla: si hacía una foto potente, se beneficiaría a sí mismo, pero también ampliaría la sensibilidad de los seres humanos en lugares lejanos y tranquilos, despertando en ellos aquella compasión -precisamente- que en él estaba necesariamente adormecida.

Por eso no hizo nada para ayudar a la niña. Porque si la hubiera ayudado, no habría podido hacer la foto. Porque había llegado al límite de sus posibilidades.

El problema era que la gente normal, empezando por su propia familia, no lo entendía. Fuera donde fuera, le hacían la misma pregunta. “Y después, ¿ayudaste a la niña?”. Se convirtió en un agobio, una pesadilla. Los únicos que no le hacían la pregunta, porque para ellos no era necesario hacerla, eran los amigos del Bang Bang Club.

En abril de 1994 le llamaron desde Nueva York para decirle que había ganado el Pulitzer. Seis días después, su mejor amigo, Ken Oosterbroek, murió en un tiroteo en Tokoza. Toda la emoción reprimida a lo largo de cuatro años salvajes explotó. Carter se quedó destruido. Lloró como nunca y lamentó amargamente que la bala no hubiera sido para él.

El mes siguiente voló a Nueva York, recibió el premio, se emborrachó, incluso más de lo habitual, y volvió a casa. La guerra se había terminado. Mandela era presidente. Suráfrica tuvo su final feliz, pero la vida de Carter dejó de tener mucho sentido. Quizá en parte porque el peligro de la guerra había sido su droga más potente, la que le había creado mayor adicción. Siguió trabajando, pero, perseguido por la muerte de su amigo y -ahora que se había quitado la coraza- la angustia moral retrospectiva de la escena con la niña sudanesa, se hundió en una profunda depresión. No podía trabajar, o si lo intentaba, caía en errores absurdos. Llegaba tarde a entrevistas, perdía rollos de fotos que ya había hecho. Y tenía problemas en casa: deudas, desamor...

El 27 de julio de 1994, exactamente tres meses después de las primeras elecciones democráticas de la historia de su país, Carter se fue a la orilla de un río donde había jugado cuando era niño, antes de que supiera lo que era el apartheid, el sufrimiento, la injusticia. Y ahí, por fin, dentro de su coche, escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por un tubo de goma, logró la paz, la anestesia final de la muerte.

EL Pais.

2007-03-21T04:23:00.000+01:00

Donde enterrar lo que a muerto cuando se va el sentimiento
y la magia de tus risas que ya nunca oigo
siguen vivas en mi cabeza y no moriran jamas

Hermano ......que sepas te te has llevado un pezado de mi
y el que sigue aquí quiere irse contigo.....Cuidate muchacho donde estes.....

VIZU sur Ellen Alien

2007-03-20T23:54:00.000+01:00

2H

2007-03-20T19:07:00.000+01:00

2007-03-15T03:33:00.000+01:00

¿Cuántas veces he sido un dictador? ¿Cuántas veces un inquisidor; un censor, un carcelero? ¿Cuántas veces he prohibido, a quienes más quería, la libertad y la palabra? ¿De cuántas personas me he sentido dueño? ¿A cuántas he condenado porque cometieron el delito de no ser yo? ¿No es la propiedad privada de las personas más repugnante que la propiedad de las cosas? ¿A cuánta gente usé, yo que me creía tan al margen de la sociedad de consumo? ¿No he deseado o celebrado, secretamente, la derrota de otros, yo que en voz alta me cagaba en el valor del éxito? ¿Quién no reproduce, dentro de sí, al mundo que lo genera? ¿Quién está a salvo de confundir a su hermano con un rival y a la mujer que ama con la propia sombra?
(c) Eduardo Galeano en “Guerra de la calle, Guerra del alma”

2007-03-15T03:29:00.000+01:00

Pues, ¡claro que soy dominican@!

2007-03-12T18:03:00.000+01:00

Muchas son las expresiones que caracterizan la nacionalidad dominicana y que identifican al criollo donde se encuentre. Existen vocablos regionales que ponen el sello a los de esa zona pero otros, los más, son comunes a todos los nacidos bajo el signo del plátano.

Si escuchas expresiones como: “anderdiablo”, dame un chin, se lo sacó en un chuflai, ¿y e’fácil?; ¡ah, po’tá bien!, ¡se fue la lú!, sin dudas son voces criollas.

Si conoces la diferencia entre palito duro y palito latigoso, si a la casualidad le dices chepa, y has comido “jalao”, gofio, frío-frío de sambruesa, con-con; a la cotorra le dices cuca y al gato, aunque tenga nombre, lo llamas mishu, prefieres una Presidente “vestida de novia”, gustas de las habichuelas con dulce en cuaresma, jugaste fu-fú, yas, al trúcamelo, al topao y musa tataramusa, le dices a la barriga, ñoña o biyoya, te encaquetaron emulsión de “escó” cuando chiquito y “te dieron una pela con un caliso”, no lo pongas en duda, naciste en Quisqueya.

Si en tu casa había una vara para desollinar; con el término pájaro te refieres a un ave, un insecto, un homosexual o una chichigua grande; si al faltar a la escuela te ibas a “brillar”, te metían miedo con El Cuco, sabes que el Agua de Florida es utilizada para suerte y para “trabajos”, si disfrutas de un yaniqueque, o de un morisoñando, si sabes lo que es marotear y encaramarse en el cojollito, si has utilizado un musú, y entiendes cuando dicen: ¡qué bufeo!, ¡tá quillao!, ¡tá jevi!, sabes quien es Jack Veneno y el Fortimalt, conoces la Choco Rica, volaste capuchino o chichigua, entiendes la postura del cuerpo cuando se dice aplatao o añingotao, definitivamente tienes alma dominicana.

Si sabes que sica es excremento humano y entiendes por “dar muela”, comprendes lo que es estar afisiao, tá cundío, comerse un cable, estar fuñendo, lo que es amemao y alitraniao, no hay duda que entiendes lo que es refreco rojo o colorao y lo has bebido con calimete.

Si has oído llamar a los plátanos trozos, si los amigos cercanos son canchanchanes, cuando muchacho hiciste tirapó, sabes que allantoso, bultero y aguajero son sinónimos, conoces el embuchao de mayo y el emparche, el romo y el pintintín, definitivamente te criaste en algún lugar del territorio dominicano.

Si por mamey entiendes el color naranja, y sabes distinguir entre verde botella, amarillo pollito, blanco nevera y azul bolita; si comiste choco-choco, masita o añuga perro, no hay dudas, eres dominicano, pasional y llevas el ritmo en la sangre.

BY César Nicolás Penson

Marit Victoria

2007-03-09T16:21:00.000+01:00

2007-03-09T16:10:00.000+01:00

Algunas de mis fotos and me

2007-03-04T23:11:00.000+01:00

2007-03-04T18:13:00.000+01:00

Soy una ilusion perdida...
Una flor marchita,
Una llamada sin respuesta,
Una estacion pasada,
Un tambor de hojalata,
Un reloj oxidado,
Una pregunta que nunca fue respondida,
Una canción sin sonido,
Un atardecer sin color,
Un abrazo sin calor,
Un dibujo sin terminar,
Una sonrisa sin labios,
Un beso sin sabor,
Una despedida sin adios,
Una mota de nieve que se desintegra,
Una llama apagada.....

Soy todo aquello que has guardado en el caj�n del olvido junto al resto de trofeos que han perdido su brillo

Soy todo,soy nada

Spacer Woman

2007-03-04T18:12:00.000+01:00

I love this song

2007-03-04T17:49:00.000+01:00

Ya se que has venido para quedarte por mucho tiempo Oh! soledad!
esta vez no quiero que te quedes para siempre.....he aprendido a vivir sin ti
ahora no te quiero a mi lado....Oh! felicidad por que me haces sentir tan desgraciada
por que una mirada vale mas que una palabra? que sentido tiene esto?
oh! felicidad por que viniste si ahora me abandonas y me dejas aquí sin mas sin una explicación eres traicionera como una hiena y te quiero como te odio.....esto puede llegar a ser desastrologico cuando decidas regresar......

Will Murai

2007-02-27T22:28:00.000+01:00

2007-02-27T22:15:00.000+01:00

yuka yamaguchi

2007-02-20T13:07:00.000+01:00

2007-02-20T13:00:00.001+01:00

2007-02-20T12:53:00.000+01:00

Esta noche tiro la toalla
limo el diente
paso a la tortura
esta oscuridad me enciende el alma
pone candela
otoña el viento
da asonancia a mi cabeza
inclina mi pecho a la dulzura
suenan los vagones de la tempestad nostalgica
me quito la conciencia
la siento a mi lado para verla tiritar
ambas como maricas ausentes
buscando luz sin fe
retiro la toalla
vuelvo a mis ojos
me pillo de vampira para iluminarme el vientre
me envuelvo en tus alas
y dejo el tiempo arañar

Ariel

2007-02-13T00:57:00.000+01:00