Lourdes grobet

Las manos no llorna, sudan.

Solo recuerdo
que me tocabas, casi a diario
que mi voz, era un inútil cañón lleno de pólvora mojada
que aun no muriese de sed bebí agua sucia
que no cumplí 20 sino el doble
que mi cámara la perdí entre la hojarasca extranjera
que mi guitarra siempre estuvo ahí
que las flores de mi patio casi siempre eran falsas, pero mías
que sintético o no, el pasto, solo es pasto.
que a nadie le importaban ayer
tampoco hoy
estas historias livianas
solo a nosotros
seres
humildes
extraños
arrogantes
sumisos
quizás…eternos.

Mis manos no lloraban…
sudaban